O poeta nos dá sua essência, mas a prosa pega o molde do corpo e da mente.

Virginia Woolf

Virginia Woolf

Profissão: Autor
Nacionalidade: Britânico

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Esta alma, ou vida dentro de nós, sem opção concorda com a vida exterior. Se alguém tiver a coragem de perguntá-la o que pensa, ela está sempre dizendo exatamente o oposto do que as outras pessoas dizem.

A imensa autopiedade dele, sua exigência de compaixão jorrava e se espraiava em poças aos pés dela, e a única coisa que ela fazia, miserável pecadora que era, era arrepanhar um pouco a saia em volta dos tornozelos para não se molhar.

Nada devia ter um nome por medo que esse nome o transforme.

Realmente, eu não gosto da natureza humana a menos que esteja toda temperada com arte.

Crescer é perder algumas ilusões, para ganhar outras.

Escrever é que é o verdadeiro prazer; ser lido é um prazer superficial.

A nossa vida é uma incerteza. Um cego que revoluteia no vazio em busca de um mundo melhor cuja existência é apenas uma suposição.

É fácil dizer-se que não é um grande livro. Mas que qualidade lhe faltará? Talvez a de nada acrescentar à nossa visão de vida.

De tudo que existe, nada é tão estranho como as relações humanas, com suas mudanças, sua extraordinária irracionalidade.

Gosta-se muito mais das pessoas quando elas são abatidas por um cerco extraordinário de desgraça do que quando elas triunfam.

De modo que não havia mesmo desculpa; não tinha absolutamente nada, exceto o pecado pelo qual a natureza humana o condenava à morte, o pecado de não sentir.

Charme? Caráter? Fosse o que fosse, ela tinha isso.

O presente se desprendeu dela como pingos de água fervente.

A timidez a princípio se apossou dele, como acontece às pessoas que se surpreendem sentindo além do razoável.